blonde ... with a phd!

Arrependimentos antes de morrer

2012-02-02T11:28:00.001Z

Às vezes, quando me vejo no futuro, penso naquilo de que me arrependi. Este estudo agora divulgado por uma enfermeira australiana sobre os arrependimentos dos seus pacientes terminais também fala um pouco das coisas de que me arrependerei: o trabalhar em demasia, o nem sempre dar atenção aos amigos e o viver de acordo com as expectativas dos outros em detrimento das nossas. Vivemos numa sociedade avassaladora do indivíduo e, ainda que nos irritemos, parece que nunca temos a força suficiente para nos libertarmos dos grilhões que nos ligam a ela e nos fazem reféns.
Há uma coisa, no entanto, que tantas pessoas falam como o maior arrependimento e que eu não vou levar comigo: a expressão dos meus sentimentos. Aprendi isso com a Mãe e com o ver escoar entre os meus dedos os dias com Ela. Nessa lição tremenda aprendi que se deve dizer tudo o que sentimos enquanto há tempo e enquanto é tempo. Acho que nesse campo não vou levar arrependimentos. Levarei outros mas não os do silêncio das palavras por dizer.

Terra arada

2012-01-31T11:22:00.000Z

Nunca pensei chegar este dia: ir confirmar que os terrenos estão lavrados, que sou eu que estou por trás, que aquilo andou uma geração para a frente. Lembro-me de o Pai ir ver como estavam as lavras. Lembro-me de ele tirar fotos. Lembro-me dos planos dele e de como ele mantinha tudo aquilo vivo e produtivo. Hoje senti-me nos sapatos do Pai mas era eu de máquina na mão, ténis e roupa de treino, óculos escuros e a curiosidade de ver como tinha ficado o trabalho. Janeiro vai seco e dou comigo a pensar as estações sem a sensação citadina mas na necessidade agrícola. Nunca pensei aqui chegar mas hoje estou orgulhosa desta terra lavrada à qual quero fazer bem.

O Humor dos Portugueses

2012-01-30T11:29:00.002Z

Vivendo no meio de vós, há uma coisa que sempre me surpreendeu pela positiva: a facilidade que os portugueses têm para o humor nas situações adversas. Quando por aqui me detive com memória de gente na década de 80 havia aquele humor da Ivone Silva e do Camilo de Oliveira, do Herman, um humor que punha a crise de então a rir de si própria. Veio a riqueza artificial e o humor alterou-se para algo mais sofisticado que, me parece, nunca foi inteiramente português, fazia-se stand-up comedy e, pela própria expressão, não era algo luso e nosso. Agora que voltou a crise vejo que se reencontrou o humor que já vem dos tempos de um Bordalo, de um Eça e de um Ramalho: goze-se com a crise, as dificuldades e o abismo. Voltámos a rir de nós no nosso depauperamento. E nisto os portugueses são exímios. Purgam-se pela catarse. Louvo-os nisto enquanto me rio com gosto com o seu à-vontade para descontruírem a crise. Bem-hajam!

Sobre o fim dos feriados

2012-01-27T11:07:00.002Z

Há coisas que me enervam de tão parvas que são. Esta da eliminação dos feriados acho que bate os recordes da asnice. Gostava que me provassem, sem engenharias estatísticas, como é que a abolição de quatro feriados nos vai fazer sair do buraco tornando-nos imensamente mais produtivos.
E agora a minha opinião enxofrada:
Como é que se acaba com o 5 de Outubro? A minha família materna é toda para o monárquico mas eu orgulhosamente degenerei e sou republicana até à medula. Afecta-me que tenham acabado a Monarquia num banho de sangue inglório, mas deixar de assinalar a nossa republicanidade?!
E que dizer da nossa independência se a nossa História é uma de luta contra os intentos castelhanos? Se andamos à espadeirada aos espanhóis desde antes de nos conhecermos como gente e a D. Teresa se passar com a irmã? Que diria a pobre da padeira de Aljubarrota se nos visse neste desatino?
Eliminam-se dois feriados católicos. Tudo bem há que manter aqui uma certa equidade mas num estado que se diz laico e estando a nossa lealdade ao rito pelas ruas da amargura e a ignorância das novas gerações na total incapacidade de crerem no que quer que seja, não me feriria a consciência (católica) se os feriados a eliminar fossem mais os religiosos do que os laicos. Aliás, o povo que somos não o é por ser católico, é-o pelas opções de destino colectivo que tomou, pelas batalhas em que se envolveu, pelos momentos fracturantes da sua História. Não somos o povo que somos por causa da Ascenção de Nossa Senhora, do Corpo de Deus ou da Imaculada Conceição. Somos o povo que somos porque somos tenazmente independentistas, republicanos, anti-ditadura e pró-liberdade.
E já que é moda compararem-nos aos países ditos desenvolvidos aqui fica que os alemães gozam de nove feriados federais e, pelo menos, mais um feriado estadual e não os vejo a dizer que é por isso que produzem menos Volkswagen ou que o DAX cai a pique de cada vez que é feriado em Frankfurt.
Não há outras ideias mais inteligentes para governar o país?

A crise que para aí vai

2012-01-26T11:35:00.000Z

Leio-a nos jornais. Dou conta dela nos blogs. Vejo-a na cara das pessoas. Sinto-a nos cortes que me são feitos. Mas uma coisa é este saber generalista outra é quando a confrontamos nas palavras que gente nossa conhecida nos transmite. Hoje dei-me muito conta da crise e de uma maneira brutal numa ida aos correios.

Conheço pouca gente aqui onde moro, mas, sem que eu saiba como ou porquê, toda a gente me conhece. A D. Adélia dos Correios é uma dessas pessoas. Hoje entrei para meter uma carta para a Tante Ruth que, na sua longevidade distante, ainda não aderiu aos mails. Cumprimentei a D. Adélia com os votos de bom ano. O bom ano que ela não sabe se vai ter com a privatização dos Correios e a redução no mapa de pessoal. O marido está no fundo de desemprego e com o subsídio em final de prazo. A filha ficou ontem sem emprego. Falou-me das despesas da filha e do neto de dois anos e dos seus 55 na juventude para a reforma e na velhice para o emprego novo no caso de ficar sem este. Fiquei atordoada.
Que tempos são estes, meu Deus? Que país é este? Percebi naquele instante a indignação dos que não gostaram que o Presidente da República tivesse dito que nem sempre o dinheiro lhe chega para as despesas. Nunca deixámos de ser o país pobre onde eu cheguei há muitos anos. Vivemos na miragem da abundância da União Europeia como vivemos um dia na miragem da abundância do ouro do Brasil. Não sabemos transformar miragens em realidades e voltamos sempre a cair no buraco profundo da nossa crise endémica mal as miragens se dissipam.

Cheguei

2012-01-22T12:19:00.001Z

Cheguei. Sem rugas, flacidez ou celulite. Só por isso estaria feliz. Cheguei. Independente e tendo-me a mim apenas para explicar esta Vida. Cheguei de tesoura de poda na mão para tratar das roseiras que nunca tratei. Cheguei de vassoura na mão para varrer o quintal que nunca varri. Cheguei com os planos de ressuscitar os terrenos. Cheguei com o PhD no passado. Cheguei com a mente cheia de memórias de oceanos e desertos e paisagens distantes que os meus pés já pisaram. Cheguei com as grandes perdas por que passei, as decisões certas e erradas que tomei, poucos arrependimentos e muitas saudades. Cheguei só, rodeada de gente. E, sobretudo, cheguei com o pressentimento de que vai ser melhor.
Há muitos, muitos anos li que os capricornianos chegam tarde à felicidade, que guardam o melhor para o fim. Agora, quando olho para trás, e sem crer em astrologias baratas, vejo que a vida me tem sido melhor com o passar dos anos. Talvez seja verdade que guarde a felicidade para mais tarde. Pelo menos, os grandes fardos e as grandes dores têm sido depostos no caminho. Não antecipo o que ainda possa estar por vir, que novas tormentas se abaterão sobre o navio. Penso, no entanto, que talvez não sejam tão ciclópicas como as que por aqui já passaram. E esta espécie de clarividência deixa-me no optimismo moderadamente feliz com que aqui cheguei e que, vindo do nada, me tomou de surpresa.
É bom chegar como cheguei.

Acordar feliz e falhar o cruzamento

2012-01-19T16:37:00.001Z

Hoje acordei feliz sem razão aparente. Uma das raras ocasiões em que a Vida nos acomete uma onda de felicidade à conta de nada ou à conta de tudo. Não se desvaneceu a felicidade do nada com o correr do dia. passei o cruzamento em claro e só acordei na estrada estranha envolta em barracões de indústria e não nos montes de verde que me levam a casa. Despertei a tempo de desfazer o erro, que nem foi erro, foi só o estado raro que hoje me tomou de assalto para que eu pense mais vezes nas benesses que tenho e não no stress crónico deste quotidiano.
Acordei feliz por nada e o nada é tudo.

Às vezes penso

2012-01-17T11:22:00.000Z

Às vezes penso no que me estará reservado agora que estou quase a passar o cabo. Não é bem no que estará reservado é mais no que farei com o Tempo que me é dado. Que decisões tomarei nas encruzilhadas, nos arrepedimentos que vão surgir e como é que eu vou olhar para trás ao fim de mais uma metade. Parece-me tudo ontem, tudo perto e já não é bem assim. Ando a pensar na Alemanha como fantasma que paira. Preciso ir e adio. Penso que a Mãe morreu ontem. Aqui há dias partiu-se o termómetro com que Ela nos via a febre. Pareceu-me mais um pedaço Dela que ia para longe de mim no tempo. Peguei nos restos e enfiei-os na gaveta que Ela habita aqui em Casa. A Mãe é esta Casa, mas é também uma gaveta. O resto Dela são pensamentos e imagens tão próximas que têm som. Imagens tão distantes que têm sol.
Estou quase lá. Há decisões a tomar. As mais importantes. Decisões que eu protelo e que me criam este estado de ansiedade permanente de querer tomá-las e não ter coragem para dar o passo. Procuro luz em livros de vidas como a minha, só que ninguém vive a minha vida. Estou no cruzamento do agora ou nunca e não sei que decidir. Acho que vou pelo nunca apesar das mil razões para o agora. Talvez vá querer o nunca porque não posso querer o agora que me escapa no individual. Só que um dia, depois de escolher o nunca, vou ver que o agora é que era o caminho. E mais uma vez a frase do Woody Allen que se tornou o meu mantra: somos a soma total das nossas decisões.

A Tante Henny morreu

2012-01-13T11:28:00.001Z

Eu esperava isto há muito tempo. Li a notícia na caligrafia quase imperceptível da Tante Ruth. Poucos pormenores, apenas a informação aliviada de que se conseguiu despedir dela. Há muitos anos que eu sabia que a Tante Henny ia morrer primeiro do que a Tante Ruth. Li a carta sem mais sobressaltos do que quando leio as cartas normais da Tante Ruth que desta vez me pede para ir ter com ela antes que não haja tempo. Comecei ontem a despedir-me dela.
Da Tante Henny guardo as memórias de infância de quem me ensinava canções e se passeava pelo Algarve em Verão agarrando a mãozita da minha irmã. Eu era mais sorumbática e apegada à Tante Ruth, a Mana, sempre muito expansiva e cantarolas, emparelhava com a Tante Henny e corria pelos areais selvagens de Vale do Lobo a fugir à apanhada com ela. E lembro-me da Tante Henny num restaurante em Rheydt numa vez que ela me confidenciou que havia uma coisa que ela nunca tinha percebido no meu Pai mas que nunca tinha tido coragem de lhe perguntar: o que é que ele queria dizer de cada vez que a via e se despedia até sempre? Expliquei-lhe um pouco da alma portuguesa que o Pai às vezes deixava transparecer. Não sei se ela percebeu e agora nunca saberei.
Tinha um riso franco e sonoro, a Tante Henny. Larga e grande impressionava pelo físico que se desconstruía naquelas gargalhadas de quem gostava de viver porque sabia o que era lutar para poder viver. Nunca a ouvi falar da Guerra como ouvia à Tante Ruth a história da fuga delas da Berlim ocupada, das rajadas de metralhadoras enquanto atravessavam o Spree para o mundo livre. Pararam quase ao pé da Holanda onde eu fui nascer e sempre chamaram Heimat, pátria, à Alemanha que tinha ficado ocupada por outro regime. Mesmo depois da reunificação continuaram a chamar Heimat àquela terra.
A Tante Henny morreu e eu sabia que ela ia morrer. Ainda não disse ao Pai nem à Mana. Tenho de ir rápido a Berlim. É visceral. A Tante Henny morreu mas não imagino a devastação quando morrer a Tante Ruth. Tenho de ir rápido a Berlim mas penso irracionalmente que não quero porque isso é despedir-me, é não voltar a vê-la. Eu despedi-me da Mãe e não quero mais despedidas.
A notícia chegou ontem mas só hoje me estou a dar conta do que se está a passar: as Tanten estão a morrer e o meu passado está a acabar.
"Até sempre", Tante Henny.

E vão duas

2012-01-11T15:23:00.000Z

Serrote. Tesoura de poda. Coragem. A ver se poupo em jardineiro, que a crise toca a todos, decidi podar as roseiras do jardim. E neste suplício descobri que são oito. Já despachei duas. Se florirem na Primavera saberei se as podei bem ou não. Vou fazer as outras seis em suaves prestações. Abri o pulso direito, espetei-me, piquei-me, emaranhei os cabelos. Não consigo compreender o gosto que muita gente tem em ter a jardinagem como hobby.
E, claro, podar as roseiras é lembrar a Mãe que as plantou e as dispôs como estão no jardim. Desde que Ela morreu já transformei muitas coisas mas nunca toquei nas roseiras. Elas são Ela e são Dela perpetuamente. Hoje ao podar apercebi-me da sua velhice nos caules em troncos grossos como os das videiras. Terão talvez vinte e tal anos e, ainda que eu não queira fazer a soma, Ela já cá não está no meio das roseiras há treze anos. Há treze anos, portanto, que eu mando cuidar das roseiras. Hoje atirei-me a elas. Que dirias Mãe?

Domingo sózinha em casa

2012-01-09T10:46:00.001Z

Passar o Domingo sózinha em casa dá-me fome. Não é uma fome qualquer. É um desejo de experimentar coisas, não estar quieta e, sobretudo, não usar o Domingo para os trabalhos que me ocupam a semana. Quando me separei dei comigo a preencher tempo na cozinha, a experimentar fazer crepes com natas e farinha porque não havia leite em casa, a fazer "pastas" de toda a espécie e uma sopa de couve roxa que ficou azul e incomestível. Fiz tremendas asneiras e no meio apareceram coisas boas. Como em tudo, habituei-me à situação de sózinha em casa (que já existia no meu não-casamento em versão acompanhada que é, de todas, a pior variante da solidão). A habituação levou-me a experiências mais consistentes, às vezes até para mostrar afecto, em forma culinária, a quem entrava na minha vida ou a quem nela vive. Ontem não tinha porque ou para quem cozinhar. Mas deu-me fome. Fiz sopa de coentros, batatas salteadas, esparguete em molho de tomate com paprica e ervas e pão com paio e queijo de ovelha. Lembrei-me de mim há três anos no novo mundo de descobertas que se me abria em vislumbres de libertação. Fui feliz como nunca pensei ser entre tachos, panelas e a minha cozinha de azulejos azuis escolhidos pela Mãe. E comi, feliz, todos os hidratos de carbono que não comia quando estava presa na infelicidade da minha prisão. Percebo, cada vez mais nitidamente, o bilhete que a Mana me deu quando eu me separei e que, de tanto o passear em bolsos de casacos, já se vai esfarelando: "Somos a soma total das nossas escolhas", Woody Allen. As minhas trouxeram-me a um Domingo de sol e cozinhados.

O pão (na breadmachine):

Ingredientes
200grs de farinha de cereais integrais
300 grs de farinha de trigo
450ml de água
50ml de azeite
1 chávena de café de paio cortado em cubinhos
1 queijinho de ovelha seco cortado em cubinhos
Orégãos a gosto
1 colher de chá de fermento

Na máquina de pão colocar os ingredientes pela ordem seguinte: água, azeite, farinha, fermento, óregãos. Ligar o programa normal. Quando a máquina apitar no começo do segundo ciclo de amassadura juntar os pedacinhos de queijo e paio. Esperar até sair um pão delicioso.

Já não ria assim há séculos

2012-01-07T16:35:00.001Z

É tão bom o riso inesperado. Eu ia à espera de um encontro bom, a convivência retomada, a troca de presentes em atraso na coincidência do Dia de Reis. Mas depois houve o riso, fácil e instantâneo, desde a chegada. Ao conduzir de regresso na noite escura e cheia de curvas deste pedaço de campo, trazia a cabeça cheia das novas palavras aprendidas e da memória do riso. Adorei. Têm sido umas semanas pródigas em reencontros de um passado Eu como se não houvesse um interregno em que me esqueci de Mim.
Obrigada.

O nome dito por um estranho

2012-01-06T10:26:00.001Z

Quinze segundos. O encontro formal não durou mais do que quinze segundos. Segundos suficientes para sentir o aperto de mão com que julgamos logo o nosso interlocutor. Quinze segundos para lhe ouvir dizer o meu nome com a insistência de quem se não quer esquecer. A face contrita e contida que se lhe iluminou. Engraçado como, por vezes, sensações primeiras e imediatas nos podem marcar pela intensidade. Três sílabas bem pronunciadas e fortes. O meu nome da boca de um estranho.

2012-01-04T18:28:00.001Z

Many beautiful women have been made happy by their own beauty, but no intelligent woman has ever been made happy by her own intelligence.
Mignon McLaughlin, The Second Neurotic's Notebook, 1966

Hoje fiquei a saber que não é só no ginásio que me chamam Barbie. Sorri no sorriso Barbie mas pensei com os miolos enquanto me lembrava da Gloria Steinem e da Betty Friedan. Será que algum homem gostaria de ser o Ken?

Chá verde com amizade

2012-01-03T11:02:00.003Z

Habitualmente escolhemos a Baixa em fim de tarde, Natal à porta e gente na rua. É uma espécie de ritual anual. Houve uma altura em que eram almoços mas confesso que acho os nossos chás de invernos meridionais numa cidade ribeirinha um encontro mais caloroso. Temos sempre imenso para falar e tagarelamos sem fim à vista. Separam-nos gerações mas unem-nos traços de carácter, respeito mútuo, interesses comuns que fazem com que esta amizade quase improvável dure e perdure e me enterneça tanto.

Hoje bebo chá que ela me deu enquanto trabalho nas coisas de que lhe falo nos nossos encontros. De certa forma, ela ajudou a preparar-me para isto. E aqui estou, feliz na lembrança e de coração quente de chá e memória de conversas na Baixa ao cair da tarde.

No final de 2011

2011-12-31T14:32:00.001Z

Mais um ano. Acho que foi um ano sem história, sem sobressaltos de excitação, sem a adrenalina das imensas descobertas novas. Foi um ano plano. Demasiado trabalho, demasiadas contrariedades conjunturais que se reflectem no privado. A angústia de querer ir e não poder pelas milhentas âncoras e responsabilidades que aqui ficariam. Foi a carreira académica. É o tomar os terrenos a pulso e ver que a agricultura é um beco sem saída. É este país de nós górdios e in-soluções, perpetuamente adiado e preso aos brandos costumes.

Porém, que diabo, foi, apesar de tudo, um ano de muito, o muito que fica esquecido e espezinhado sob o quotidiano e as suas prisões. Cozinhei muito, aventurei-me e isso deixa-me mais do que feliz, faz-me sentir livre e sentir que aos poucos vou deixando para trás, muito lá longe, os grilhões do meu não-casamento que só se perpetua sem fim à vista na justiça.

Foi um ano bom porque, em rigor, já não me lembro que fui casada só em papel. Não me consigo quase lembrar de como foi e esqueci coisas que eu pensava ficariam comigo para sempre, coisas tão importantes (ou que eu pensava importantes) como o rosto da pessoa. Não sei mais as particularidades. Reconhecê-lo-ia com dificuldade num mar de gente. É bom isso, esse suave esquecimento.

Viajei como sempre. No pessoal e no profissional, viajei como é desde que nasci em pátria longínqua e língua diferente. Por pruridos de privacidade omiti daqui deste espaço em que me confesso Blonde, a melhor viagem de todas, pelo simbolismo, pelo regresso ao passado, pelo estreitar de laços com quem sou e com quem me faço ser neste presente em que cada vez mais me encontro comigo. Foi uma viagem de memórias, a maior parte delas memórias de uma miúda de trancinhas louras e da Mãe, a minha Mãe mais loura e tão mais Ser do que eu. Viajávamos ambas para os sítios onde eu estive como adulta, agora noutras memórias que se farão futuro. Viajei esta viagem com Ela sempre no pensamento e em diálogos no silêncio da minha mente. E também falei baixinho com a menina das trancinhas para dizer-lhe que estava ali, que estávamos ali.

Engraçado, já levei a menina das trancinhas para tantos sítios neste planeta. Cruzámos oceanos, meridianos, estivémos nos antípodas, fomos aos sítios do David Attenborough, enchemos garrafas de água no Egeu, no Nilo, em quase todos os oceanos e trouxémos areia do Mojave e do Sahara e dos desertos de areia e de sal por onde a levo, subimos a vulcões e descemos ao Vale da Morte, nadámos entre corais e entrámos nas pirâmides, arribámos a ilhas e continentes, perdemo-nos em montanhas de gelo e nevoeiro e quase nos matámos em tempestades de areia, tentaram raptar-nos e fugimos, adoecemos e fomos curadas por comprimidos proibidos dados por gente estranha, pensámos por vezes que não regressaríamos. Regressámos sempre. Mas esta viagem, a viagem que aqui não veio parar foi talvez a mais especial porque foi a um sítio onde eu já levei a menina das trancinhas milhentas vezes, sózinha e acompanhada, triste ou apaixonada. Só que desta vez ela foi aos sítios que as brumas escondem. Talvez um dia haja distanciamento para falar dessa vaigem. E, por isso, nisso, 2011 foi inolvidável.

Que bom seria se o quotidiano não amordaçasse o excepcional que surge nas nossas vidas e do qual não nos damos conta. É isso que desejo no ano que vai começar: que o excepcional seja reconhecido no meio do comezinho das nossas existências diárias.

A todos vós um excelente 2012 e a todos o desejo de que o que nos cerca não nos derrube.

Também entre os presentes

2011-12-29T21:18:00.001Z

A Cris deu-me este mimo feito por ela: caixa e biscoitos de azeite, típicos da Guarda. Adorei. Ela achava que eu não ia apreciar muito, enganou-se. Às vezes as coisas simples são as mais especiais. E eu achei especial porque é o presente de alguém que pensou na pessoa que o ia receber. A Cris pensou em mim ao decorar a caixa e pensou em mim ao fazer e embrulhar os biscoitos no celofane amarelo e estaladiço. É este pensar em alguém e dar-se o tempo de pensar em alguém que me enternece. E os biscoitos lembram-me os tempos de faculdade quando a conheci e ela me convidava para Verões na Guarda e ver pedaços deste país que eu desconhecia.

Obrigada Cris! Amei!

Entre os presentes

2011-12-28T21:39:00.000Z

Uma destas nunca me tinha acontecido. Tenho para mim que os meus ente-queridos (alguns pelo menos) começaram a pensar que, se calhar e afinal, a querida aqui não está perdida para o mundo incomensurável das delícias gastronómicas. Só assim explico que este ano me tenham dado formas de bolos e bolinhos última geração silicónica e um livro do Anthony Bourdain, entre outras coisas igualmente dirigidas à cozinha. Talvez a culpa seja do blogue, talvez seja das minhas experiências em quem nunca as fazia. Acho, no fundo, que a culpa é do divórcio.
Agora que é estranho ouvir pedidos para eu dar receitas e perguntas afirmativas em como eu devo gostar de cozinhar, é. Realmente estranho...

Arrumar o Natal

2011-12-28T11:02:00.001Z

É sempre uma trabalheira desfazer o Natal. É uma trabalheira prepará-lo, é um facto, mas é algo feito de antecipação e querer que aconteça. O desfazer é uma coisa meio entre o que pena já passou e a chatice de arrumar e eu sempre gostei mais de fazer do que desfazer. Este ano saíram-me os planos todos furados e o Natal que eu planeava aconteceu de súbito e ao arrepio de planificações. Foi uma primeira vez a vários níveis e, nesse repentino, foi um Natal com tudo e com todos. Se aminha planificação tivesse ido por diante teria sido um Natal maravilhoso, nota 20. Assim, sem as planificações foi um Natal maravilhoso, nota 20. Faz-me pensar que a Vida, na sua in-domesticação, nos sacude as intenções e encontra sempre uma maneira de nos mostrar que pode mais que nós. Foi bom...

Feliz Natal!

2011-12-23T15:56:00.000Z

Apesar dos apesares todos, o Natal convoca o que de melhor ainda temos. Por isso:

Feliz Natal: paz, saúde, família, vida!

Natal em "Baixa" num país em crise

2011-12-21T10:53:00.001Z

Nunca vi a Baixa tão esmorecida no Natal. O movimento está lá, mas não há luzes e tudo parece mortiço. Umas estrelas de chão horrorosas que mais valia não estivessem lá na Praça da Figueira, umas coisas anódinas, uns arremedos a lembrar que há crise mas que ainda se põe qualquer coisa a lembrar Natal. talvez fosse melhor não pôr nada. É que o pôr nada é mais elegante do que o mostrar a pobreza em que caímos.
E depois, mais acima, uma instalação aberrante de sombrinhas abertas na Praça do Chile. Uma coisa terceiro-mundista, desbotada pelo sol e gordurosamente empoeirada de fumos de escape. Que tragédia. Sem termos nobreza na pobreza, vivemos nesta fachada deprimente.
Desgosta-me tanto a Baixa, a Cidade neste estado...

E se lhe parecer neve: isso é... açúcar

2011-12-19T16:10:00.001Z

Esta é tão boa que não resisti a partilhar.
A minha querida Paula, sem cuja existência a minha domesticidade seria uma barafunda (pior do que o que já é) tem um espírito decorador mais forte do que ela. Por estes dias dei com diversos arranjos natalícios cobertos de um pó branco que, claro, serviam de neve. Ele era um centro de mesa na sala, um arranjo na consola do corredor, enfim, miudezas com bugigangas da quadra cobertas de pó branco.
Ora, cá em casa, come-se Stollen nesta altura: um bolo alemão coberto de açúcar em pó que eu retiro sempre que me sirvo.
O que era o pó branco nas decorações? Exacto: açúcar branco retirado da Stollen que estava sobre a mesa da cozinha (ou pelo menos é essa a minha teoria ante o fenómeno inexplicado).
Ele há coisas que não passam nem na cabeça do Menino Jesus...

O Kim Il-Jong morreu?

2011-12-19T11:32:00.002Z

Hoorray!!!!!!!!!!!!!!!!!

Parece que vão avançar com uma (nova) reforma do ensino

2011-12-16T16:34:00.001Z

E pelos vistos desta vez a primazia é para os conteúdos e não para as competências. Eu não acho muita piada a tanta reforma no ensino para nunca se fazer nada de jeito e o dito andar cada vez pior, mas pode ser que desta vez tenham algum juízo e cheguem à conclusão de que a escola é precisa não como entretenimento infanto-juvenil mas como lugar onde se aprendem coisas tão exóticas como ler, escrever e contar. Fico a aguardar desenvolvimentos.

Como é que eu deixei escapar o Bryan Adams?!

2011-12-14T11:00:00.001Z

Foi preciso abrir hoje o jornal para saber que o Bryan Adams actua cá amanhã. Como é que eu não sabia uma coisa destas? Eu que ganhei o meu primeiro dinheiro a fazer figuração num filme francês com o Johnny Hallyday e torrei o dito (o dinheiro, não o Johnny Hallyday) num concerto do Bryan Adams!
Pensando bem, se calhar é porque já não estamos nos anos 90 e eu já nem gosto tanto assim de Bryan Adams. Seja como for, apanhei uma surpresa por não saber que ia haver este concerto.

Ouvida na fila do supermercado

2011-12-12T15:19:00.002Z

E é justamente nas filas do supermercado que eu aprendo coisas interessantíssimas acerca da nossa sociedade. Esta aprendi há bocado: que os funcionários de certo supermercado fazem turnos de 5 horas e depois ouvi em resposta uma senhora muito indignada dizer que os turnos dela eram de 6 horas. Estavam ambas, pois que se tratava de duas senhoras, muito incomodadas com o facto de trabalharem tantas horas seguidas. Ignorando o meu sangue-frio habitual virei-me e disse-lhes que eu trabalhava turnos de 14 horas.

Calaram-se.
Eu ainda devo andar a leste deste país...

Árvore '11

2011-12-08T10:40:00.001Z

Trouxe-a comigo e mais duas irmãs dentro de uma garrafa de água da primeira vez que fui ao Egipto. Uma acácia de flores encarnadas. Cresceu com as irmãs no meu jardim longe das margens do Nilo. O Sr. Luís transplantou-a quando ela cresceu demasiado para o canteiro onde eu ingenuamente a tinha plantado. Deu-se mal com a mudança e sucumbiu. Secou.
A partir deste ano fará a minha árvore de Natal. Já está montada e espero que nos acompanhe muitos anos e em todos diferente (é que não gosto de pinheiros artificiais e não os uso e pinheiros naturais deixam-me a impressão assassina).

O Natal está mesmo a chegar...

Florescência outonal

2011-12-07T14:39:00.001Z

Já é a segunda vez que a nespereira floresce este outono. Surpreendo-me sempre...

Coima com DOIS anos de atraso

2011-12-05T21:04:00.000Z

E a coisa é a seguinte:
Recebi carta das Finanças. Coisa já de si pouco agradável porque o Estado só nos escreve com más notícias.
Pelos vistos, paguei o selo do carro em 1 de abril de 2009 e o prazo acabava a 31 de março de 2009. Quinze euros de multa com quase três anos de atraso. Não sei que diga...

Viciada

2011-12-05T11:31:00.001Z

Fiquei literalmente viciada no Junior Masterchef Australia, com a agravante de ter de ver a série num canal para miúdos e mais a constatação de que, face a putos com 9 e 12 anos, eu sou totalmente ignorante e matérias culinárias. Ando parva!

Tratar da morte

2011-12-02T18:26:00.001Z

Esta coisa de quando já se teve a morte a viver em casa e se a olhou longamente no fundo dos olhos faz-nos pensar nela de um modo mais desprendido e pragmático. Acho. Ou então é porque vivo sozinha comigo na minha vida e preciso tratar das coisas. Ou, ainda, é porque continuo alemã nas milhentas coisas que ainda não expurguei porque vivo eternamente perdida entre a alma aqui e a mente lá.
Hoje fui tratar de coisas da morte. Não das coisas românticas do testamento que já está feito e selado há anos. Coisas práticas. Peguei nas chaves de ossários e gavetões, meti-me a caminho e fui ver o que abriam no cemitério. Fui tratar de minudências numa Junta de Freguesia que só associo a coisas de morte. Deram-me papéis amarelos de Tempo assinados pela Mãe e antes dela pela Avó. Desencantei quem está onde. Que ossos são os Meus dos Meus. Pedi para me mudarem coisas de sítio. Algures a meio do processo pensei que estava a sentar pessoas à mesa. Quem se senta ao lado de quem para sempre e dei comigo a pensar se, por acaso aqueles Meus que eu não conheci e os que conheci se querem sentar naqueles esquemas, se querem estar com aqueles outros e se já não estarão fartos de estarem uns com os outros. E será que eu quero mesmo ficar ali com eles? Ou querer-me-ão eles ali com eles? Seja como for, decidi juntar-nos todos. Trouxe cópias dos papéis amarelos da Junta de Freguesia, memórias da Mãe viva e da Avó e do que elas faziam quando eram elas as matriarcas e o meu elo nesta história que acaba aqui, uma vez que a família segue por outra via.
Tratar da morte. É isso. O que é preciso é pragmatismo, mas lá que é uma coisa estranha e estrangeira, esquisita na vida que corre, é. Tratar da morte porque é em vida que pensamos nela e a deixamos arrumada.

E é aproveitar

2011-12-01T13:01:00.001Z

que, pelos vistos, feriado igual para o ano já não há. (Também, assim como assim, quem é que sabe o que se comemora hoje?)

Massada de frutos do mar Blonde

2011-11-28T11:51:00.001Z

O que tem de bom não seguir receitas e inventar desalmadamente é a expectativa do resultado. Ficou bom (e de cada vez que isto me acontece, eu pasmo de mim).

Ingredientes:
1 embalagem para arroz de marisco
1 cebola grande
5 dentes de alho
1 pimento verde
1 tomate maduro
2 ou 3 pedaços de tomate seco
2 folhas de louro
2 cenouras
1 beringela pequena
1 embalagem de massa cotovelos
Azeite
Colorau
Vinho branco

Num tacho refogar em azeite a cebola cortada às rodelas, o alho e o louro. Quando a cebola começar a ficar translúcida juntar o tomate fresco e o tomate seco cortados em pedaços pequenos e o pimento cortado em tiras e em cubinhos. Polvilhar com o colorau. Quando o tomate estiver meio cozido juntar a beringela cortada em cubinhos e as cenouras cortadas em rodelas e deixar os vegetais cozer até ficarem macios. Regar com vinho branco a gosto. Depois adicionar os mariscos e deixar cozinhar.
Numa panela grande, cozer as massas com um fio de azeite até ficarem al dente.

Quando as massas estiverem cozidas, escorrer a água e juntá-las ao preparado de mariscos. Servir de imediato.

Nota: Eu não uso sal nem pimenta.

Com que voz

2011-11-27T17:23:00.000Z

Com que voz cantam os portugueses o seu fado? Com esta.

Hoje faltam-nos certamente as palavras claras porque repetimos as frases feitas de como nos anima a imaterialidade da nossa canção nacional. E o que nos vai faltar de palavras teremos em abundância na música melancólica que melhor nos descreve a alma.

Obrigada.

Sem ser inverno

2011-11-26T12:40:00.003Z

É sair de casa e cheirar a sol e folhas. É estar morno e suave. E é apetecer estar na rua.

The Show Must Go On

2011-11-25T11:05:00.000Z

Queen é a Mãe. E ontem fez vinte anos que ficámos sem Freddy Mercury que ela dizia num sotaque alemão muito pronunciado e que soava a algo como Frreddy Marrcouni.

No dia em que Ela morreu foi isto que eu cantei. Cantei para Ela porque sabia que Ela já me podia ouvir como quem ouve que já partiu. Cantei que o espectáculo continuava, que ficávamos cá a seguir com tudo, que lhe íamos fazer o último acto social por que todos passamos e que diz ao mundo que vivemos e passámos por aqui.

Ouvir Queen deixou de ser ouvir música. Ouvir Queen é, desde que Ela morreu, viver saudades, parar, lembrar-me. Tem vezes que é penoso na dor da perda que evoca. Tem vezes que me lembra aquele sotaque. Nunca mais ouvi na indiferença de quem ouve por ouvir. Queen é a Mãe. Como Queen é Freddy Mercury. God bless.

Ich liebe Dich so sehr Mutti...

Esta ouvi hoje:

2011-11-23T15:23:00.001Z

"O tempo está a ficar rijo de frio."

Adorei!

Como se fosse vitória

2011-11-22T22:26:00.001Z

Ok, jogar com o ManU e aguentar-se nas canetas não é para todos. Mas foi só um empate, caramba e um auto-golo dos outros. Onde é que está a razão da euforia? Isto é como em tudo neste país: ficamos satisfeitos com pouco...

Disciplinar-me

2011-11-21T17:24:00.001Z

Ando a ver se me disciplino para evitar telejornais e notícias de Portugal. Acho que, no meu caso, excesso de informação não é uma virtude, é uma doença e quero ver se me começo a curar.

Para ler sobre a justiça

2011-11-20T19:43:00.001Z

não pode haver país saudável ou democrático sem bons alicerces jurídicos e sem um bom e transparente sistema judicial. Acho que em Portugal ainda estamos longe da perfeição. Por isso, li com interesse esta entrevista:
http://www.ionline.pt/portugal/antonio-cluny-ministra-da-justica-tem-trabalhado-cuidado-rigor

Girl Panic!

2011-11-18T17:51:00.000Z

Só tendo estado nos 80s para perceber...

Ela

2011-11-14T10:19:00.001Z

Vejo-a chegar e reparo-lhe os movimentos. Mecânicos de quem já ali chegou milhões de vezes. Perguntam-lhe o motivo da ausência. Responde que foi à guerra. Sorri sem ser um sorriso. Presumo que sim, que foi à guerra.
No gesto mecânico pesa-se. Vejo 48 na balança e visualizo-a apenas um traço fino escrito no mundo. Pergunto-me como é que um risco daqueles pode ir à guerra.
Entra na sala do ginásio. Tem a cara fechada na concentração que a escuda do resto do mundo. Reflecte-se no espelho e vejo-a nos movimentos leves e ritmados que já fez vezes sem conta. Não se engana. Parece mesmo um risco: solto e leve, pronto a voar a qualquer momento.
Foi à guerra e regressou. Eu vejo-a e só posso imaginar.

Os bilhetes da Mãe

2011-11-04T11:55:00.000Z

Este blog já viu muito da saudade da Mãe em que habito todos os dias da minha existência. Textos de alguém que chora uma perda irreparável. Palavras nostálgicas, longas de dor, apertadas. Mas as memórias da Mãe não são só de um Amor perdido, não são só de imagens de uma Mulher belíssima que nos ofuscava e com quem eu e a Mana somos ainda e sempre comparadas a uma luz de menor intensidade. As memórias da Mãe são também de uma Mulher com uma sabedoria calma. Não se trata apenas de ser culta e de me fazerem falta as conversas profundas que tínhamos e que eu nunca mais pude ter desde que Ela morreu. Era a sabedoria pragmática da Vida que Ela aplicava a tudo o que fazia e, sobretudo, à educação de duas meninas que Ela insistia serem criadas para serem seres humanos capazes.

Acho, que nos dias de hoje, nestes tempos de gerações à rasca de pessoas enrascadas por educações lenientes e extremadamente complacentes, faz talvez falta chamar à pedra a responsabilidade que todos temos enquanto educadores e educandos.
A Mãe fazía-nos bilhetes de tarefas.

Nas férias ou nos fins-de-semana em que eu e a Mana estávamos mais descansadas de estudos e deveres da escola era certo e sabido que ao pequeno-almoço nos esperavam, bem em cima do tampo do frigorífico, uns papelinhos escritos a lápis de bico grosso com tarefas para cumprir naquele dia. Os bilhetes.
Normalmente havia um número ímpar de tarefas para que eu e a Mana negociássemos a divisão. À frente de cada tarefa tínhamos de pôr a inicial do nosso nome para a Mãe saber quem fazia o quê:
- Lavar a loiça
- Limpar a loiça
- Ir ao pão
- Varrer a calçada do jardim
- Pôr a mesa
Quem de nós ficasse com mais tarefas num dia, no outro era mais aligeirada. O que não podia haver era tarefas sem um risco por cima, a indicar terem sido cumpridas, ao final do dia. Não havia discussão. E os bilhetes eram um dado adquirido da nossa infância e adolescência. Às vezes havia tarefas que valiam por muitas. Regar o jardim no Verão era uma delas. A quem coubesse regar o jardim já só faria mais uma tarefa. E, claro, havia tarefas que não constavam nos bilhetes porque não eram mais do que a obrigação das meninas: fazer a cama e arrumar os respectivos quartos.
Olhando para trás vejo que os bilhetes não nos traumatizaram, não nos tiraram tempo, não nos causaram discussões. Nem sempre gostávamos muito, é óbvio. Mas hoje falamos deles com saudade e a lembrança de uma ou outra tarefa mais exótica que a imaginação da Mãe vertia nos bilhetes: apanhar um cesto de ameixas ou descascar pêras para um doce que a Mãe ia fazer. Sobretudo, entendo como os bilhetes eram uma maneira muito sábia de educar meninas para a responsabilidade.
Tenho tantas saudades, Mutti.

1/70

2011-11-03T11:25:00.000Z

Eu sempre quis o papel. Sempre quis preservar como sede do clã a Casa que herdei em momento da nossa maior tragédia. Não sou eu que vou perpetuar a Família mas, por enquanto, é aqui que insisto passemos os momentos cruciais do que restou da Família e dos bons acrescentos e mudanças que entretanto chegaram.

O Pai chegou aos 70 e eu nunca pensei que ele aqui chegasse, não depois de tudo. E chegou aqui para ver que os genes vão seguir por mais uma geração e que ele não morre na geração das filhas. Chegou aqui para festejar o maravilhoso primeiro ano do neto. Chegou aqui para ser Avô, no estranho que a palavra me soa, eu que só o conhecia Pai. O ano passado festejámos os 69 do Pai na surpresa de termos um bebé de horas, de dias, um embrulho pequenino saído da maternidade. Este ano celebramos tudo em conjunto, aqui na Casa que já nos viu o muito da felicidade e o imenso da dor. E a Casa encheu-se e fui feliz como fomos todos felizes por afastarmos os lutos e dores e perdas que sempre trazemos dos nossos quotidianos e das vidas que levamos e arrastamos connosco. Foram horas boas.

O Pai chegou cedo. Veio com a energia ciclónica com que crescemos ao tê-lo como Pai. Podou-me as árvores todas do quintal. Todas. E, contente com a tarefa, deixou-me o privilégio de ter de varrer galhos, ramos, folhas e frutos que o assomo da poda deixou no chão. Apesar do trabalho hercúleo que me espera fico contente no contentamento dele.

Depois chegaram todos os outros e o mais precioso Manel, ignorante do seu aniversário e da celebração conjunta com o Avô. Meu querido sobrinho, as fotos que vais ver e o que temos para te contar quando cresceres.

Quando tudo acabou fiquei aqui, entregue a estas paredes frias ao tacto e pesadas de história(s). A Casa em desalinho de pós-festa, o quintal inteiro para desimpedir de restos de árvores antes que venha a chuva. Fiquei entregue a mim, às memórias e à Casa. Cada um foi à sua vida mas nos interlúdios em que o bom se festeja a Vida é, sem dúvida, a maior e melhor dádiva que recebemos por trilharmos esta nossa mortalidade em que incarnamos por uns tempos.

Bróculos com vinagreta Blonde

2011-11-02T16:16:00.001Z

Não ficam muito giros na foto mas, afinal, bróculos são umas coisas mesmo feiínhas.
Esta inventei com base na Barefoot Countessa mas como não prestei grande atenção à receita fiz aqui umas artimanhas meio Blonde. Ficou bom e é fácil e rápido e é quanto baste.

Ingredientes:
1 molho de bróculos
3 colheres sopa de azeite
1 colher sopa vinagre balsâmico
1 colher chá de mostarda
Manjericão picado a gosto
Manjerona picada a gosto
Sal a gosto

Cozer os bróculos sem espapaçá-los. Depois de cozidos dispo-los numa saladeira. Preparar a vinagreta misturando todos os ingredientes. Emulsionar bem e verter sobre os bróculos. Envolvê-los bem na vinagreta. Já está.

Acordar no silêncio

2011-11-01T11:24:00.004Z

É bom acordar no morno de lençóis ocupados. Acordar com companhia, gente viva ao nosso lado que reparte connosco uma parte dessa coisa maravilhosa que é a nossa individualidade, a nossa exclusividade para connosco próprios. Precisei divorciar-me para saber o que isso é: acordar com companhia. Mas é igualmente bom acordar no silêncio ocupado apenas por nós: a Casa vazia, o dia inteiro por nossa conta, a liberdade total que temos quando nos damos bem com a nossa solidão.
Não há aqui ninguém com quem falar, verbalizar palavras em modo sonoro. No entanto, falo o dia todo: palavras mentais, outras que escrevo e as muitas que leio. O cérebro habita-se de ideias infinitas e todas em palavras, inglesas na maioria das vezes, portuguesas muitas, alemãs cada vez menos, como se essa língua primeira se esteja a esvair e a fluir para longe.
Tem dias em que a solidão me enche de fantasmas: os que ainda vão teimando esconder-se nos cantos escuros e fechados desta Casa em baús e armários de outras gerações e outras vidas, e os da minha vida presente de um divórcio moroso na justiça que me vai corroendo as fibras da resistência. Mas há outros dias em que a solidão é a minha vida plena, o caminho que me trouxe aqui e a potencialidade de cada dia e cada curva. Gosto destes dias em que o espírito se desimpede do mal e vê, através do translúcido da clarividência, o que de bom existe.
Acordar no silêncio... tem dias que é suave como hoje.

E já um ano!!!

2011-10-26T17:01:00.001+01:00

Fazia sol. Na minha vidinha apressada não esperava o SMS com um: parabéns TIA, assim em maiúsculas para eu saber bem que a Vida mudara e havia novas palavras no vocabulário. O Manel veio antes do previsto e eu cheguei à maternidade sem o grande tcharan que estava a planear para o dia agendado nas vantagens da medicina moderna.
Foi estranho ver aquela criaturinha minúscula, um bebé novinho de horas. Saíram-me os sentimentos ao contrário. Pensava que lhe conseguia encontrar traços nossos, feições que o fizessem um de nós. Pensava que o ia amar em turbilhão e facilidade mal o visse. Pensava... pensava uma série de coisas. Ao invés, vi nele um bebé em branco, só ele. O turbilhão veio com a sensação de ver a Mana mãe e a última mãe que eu tinha visto numa maternidade era a nossa Mãe que não estava ali para ser Avó. O turbilhão veio na sensação brutalmente renovada da perda. Quis ver a Mãe na Mana. Acho que talvez tenha visto uns vislumbres fugazes mas vi, sobretudo, que quem perpetua a Mãe é a Mana e vi o universo novo que ali se abria e no qual eu gravito apenas perifericamente. A Mana mãe continua, passado um ano, a ser o que de mais surpreendente eu acho na chegada do Manel.
Pensava também que me ia sentir Tia instantaneamente ou que me inundassem instintos maternais insuspeitos, como se o nascimento operasse todas as transformações por um qualquer processo de osmose. Nada disso. São-me ainda estranhas as palavras "sobrinho" e "tia". Não me saem na fluidez do discurso e não as sinto debaixo da pele. Não me definem nem ao bebé Manel.

E passou tão depressa. Não nos chegámos a habituar a um recém-nascido. Aquela fase bebé também passou no ápice invisível que mal se nota. O Manel é agora um bebé a sair de bebé. E talvez a Tia goste mais desta fase. Porque a Tia fala muito no Manel. A Tia tem saudades da nuca do Manel e do sorriso desdentado de quem acha o máximo a uma tampa de tupperware. A Tia esquece-se do Tempo e Espaço quando o vê perdido no seu próprio tempo e espaço e a Tia acha isso fascinante. E a Tia vê-o desenvolto, grande e sociável e percebe como se é feliz quando há um Manel assim a encher-nos a Vida.

Parabéns Manel! A Tia Bá adora-te.

Chuva, vento, garagem e tesouras de poda

2011-10-23T18:30:00.000+01:00

E o que é que se faz ao domingo em dia de vento e chuva? Limpam-se prateleiras esquecidas há décadas numa garagem usada só de passagem. Descubro dez tesouras de poda e lembro-me que isto já foi uma Casa de vinhas e vindimas, pomares e oliveiras. Grosas, alicates, tenazes, ganchos, brocas, instrumentos inomináveis, pedaços de ferro ferrugento, martelos, pregos gigantes, dobradiças do que eu julgo ter sido a porta da adega da minha avó Ária, porque sim ela chamava-se Ária. Pó, ferrugem, chuva e eu contente em limpezas que me avivam coisas esquecidas de um tempo que eu acho que nunca vivi porque eu esqueci da Vida antes da morte da Mãe. É como se fosse a vida de alguém diferente, outras pessoas num espaço, que sendo este onde eu vivo neste hoje, me parece um espaço outro há muito despovoado.
Chove e faz vento e eu alivio a garagem de pó e ferrugem.

Folhas, folhas, folhas

2011-10-21T11:02:00.001+01:00

Hoje acordei e a minha Casa tão fresca no Verão já tem aquele friozinho que os ingleses chamam "crisp". Sim, é um frio crocante. Levanto-me e calço peúgas. E procuro um robe esquecido. E o café hoje é mais quente. Oiço as folhas secas e grossas da nespereira a roçarem no empedrado do quintal. Fazem um barulho de roca quando são levadas em rodopio pelo vento antes de se amontoarem mortas pelos cantos. Gosto do som. Este ano não tenho saudades do Outono. Não me apetece castanhas, nem lareira, nem dias de casa. Não sei porquê mas queria mais sol e a Casa fresca sem estar fria. Não antecipo em contentamento o bom do Natal. Só queria mais calor e dias longos. Não sei porquê. E se eu for morar para a Flórida? E como é que eu levava esta Casa para St. Augustine? Acho que vem aí o Outono e este ano não me apetece nada...

Ouvido ao Luís de Matos:

2011-10-19T20:55:00.002+01:00

A única coisa que não perdemos é o que aprendemos.

Subscrevo.

Porque a Função Pública recebe mais que o sector privado

2011-10-17T12:13:00.001+01:00

A demonização do funcionalismo público, parece-me, começa a ultrapassar a razoabilidade ou até o cómico com que o costumamos caracterizar quotidianamente. Se cidadãos anónimos o fazem com o desconhecimento e a estereotipação corrente, é um mal menor. Que uma figura cimeira do Estado, e patrão actual desse mesmo funcionalismo público o faça, é algo totalmente diferente.
Como podemos generalizar e dizer que os funcionários públicos ganham em média mais 10% a 15% que os funcionários do sector privado? Explico:

1. 60% dos funcionários públicos são licenciados, esta correlação de valores não existe no sector privado e, portanto, se a qualificação profissional/académica se deve valorizar remuneratoriamente, a comparação público/privado não se pode fazer com base neste pressuposto;

2. Há carreiras públicas sem equivalente privado, veja-se o caso da Magistratura. Como podemos comparar os salários dos magistrados com algo que não existe no privado?;

3. Na saúde sabemos dos médicos que migram do público para o privado e não será certamente para penalizações remuneratórias por qualquer razão altruísta;

4. Poderemos comparar a Universidade pública com a privada em Portugal? Na América sabemos que as melhores e mais prestigiadas universidades são privadas, no nosso caso é o exacto oposto;

5. Será que todas as empresas privadas declaram o que remuneram aos funcionários de forma líquida e transparente? Ter-se-á acabado entretanto com as falsas declarações de rendimentos no privado?

Pensemos nestas questões enquanto atribuímos à Função Pública a factura do nosso resgate económico.

O que ainda vai havendo de bom

2011-10-16T11:37:00.000+01:00

Este clima de sol teimoso e dias suaves. Almoçar al fresco no quintal rodeada de árvores, sons abafados pela folhagem e envolta de brisa morna. É um prazer entre os poucos que vão restando. Porém, não é um prazer usufruído na leveza de ânimo. Gostaria de reclinar-me na cadeira sem que me assaltem pensamentos constrangidos pelos que nem este prazer tão comezinho podem ter.

E o Presidente fala quando?

2011-10-14T22:58:00.001+01:00

Estou a achar muito ruidoso o silêncio do Presidente.
E no meio da babel de comentários desinteligentes que enchem os ecrãs televisivos, uma ou outra ideia que vai passar em vão num país que não presta atenção a nada remotamente pertinente e prefere a ignorância até que ela lhe bata nos olhos:
- Portugal é o país da Europa com a menor taxa de natalidade. Não há políticas amigas da família. Vamos ter uma crise pior do que esta daqui a 20, 30, 40 anos. Vamos ter, ponto. E alguém se está a ralar? Alguém vê para além do Hoje?

Outra vez os mesmos

2011-10-13T23:27:00.001+01:00

João Confraria tem razão: os melhores da Função Pública vão ir embora, o que vai acontecer depois? Eu acrescento: quando os bons médicos, os bons professores, os magistrados, os quadros intermédios migrarem para o privado ou emigrarem para outras economias, o que vai acontecer ao país? Que tipo de Estado vai ser o Estado Português?
Como meio-alemã, assombram-me frequentemente fantasmas históricos com os quais cresci em receios de bicho-papão. Temo-os no presente e temo-os neste país. Em sociedades garroteadas o caminho totalitário desimpede-se.
Como funcionária pública sinto-me hoje culpabilizada pela crise, bode expiatório de uma sociedade que respira de alívio por haver funcionalismo público que aguente o embate. Pergunto-me o sentido do que faço numa sociedade que talvez não queira o que faço.
Como cidadã surpreendo-me a pensar onde andarão os responsáveis políticos que aqui nos trouxeram, o que pensarão das suas acções e penso na sorte que têm ser portugueses numa terra de brandos costumes e amplas impunidades.
Como portuguesa... como portuguesa envergonho-me pelo dia de hoje e preocupo-me por mim e por todos nós na faixa denominada média da sociedade.
Sei que não vou conciliar o sono hoje e em muitos dias por vir.

O que levará uma mulher a cantar isto?

2011-10-12T17:50:00.000+01:00

Sim, o que fará uma mulher preterida a dizer que encontrará alguém como ele, o ele que a deixou? Nunca entendi estas coisas.

Ai então perdemos com a Dinamarca?

2011-10-12T09:59:00.001+01:00

Ah, pois, ok.

À noite ao sereno

2011-10-11T10:05:00.001+01:00

É de veludo a noite por estes dias. Mansa e morna. Embala restos de Verão sob o luar azul e custa-me sair aqui deste campo em que me descubro mais do que na cidade. Da cidade vem o chamamento. Não cedo de súbito como noutros passados recentes. Mas a razão é forte e o Tejo vai estar por perto e quase tudo o que me faz Eu por estes dias de presente vai estar ali para onde me convidam. Vou. Aprecio e sou feliz. Mas sou-o também, e talvez mais, quando os faróis iluminam o portão fechado da Casa para onde regresso. Foi tão penoso chegar aqui e vai sendo tão veludo manso e morno esta chegada... aqui.

É o medo

2011-10-10T11:54:00.001+01:00

Talvez seja o medo o que impede os madeirenses de darem novo destino ao seu destino. E talvez seja até uma forma subliminar de nos dizerem desse medo.
Envergonho-me por todos nós que mantemos, dentro do nosso espaço soberano, um pedaço de solo sob um regime que oscila entre algo pseudo-democrático e paradoxalmente pseudo-autocrático.

Mousse de maçã e marmelo

2011-10-08T11:57:00.001+01:00

Entre os marmelos aqui do quintal e a quantidade industrial de maçãs que me dão, invento mousses de maçã, de marmelo e de maçã com marmelo em diversas combinações da mesma receita que a Mãe fazia e a que chamava Apfelmousse.

Ingredientes:
6 maçãs
4 marmelos
1 colher de chá de canela em pó
Açúcar a gosto
Raspa de 1 limão

Descascar e descaroçar as maçãs e os marmelos, cortar em cubinhos e levar a cozer. depois de as frutas cozidas, reduzi-las a puré que é adoçado a gosto e aromatizado com a canela e a raspa de limão.

Nota: A receita é igualmente boa só com maçã (nesse caso uso muito pouco ou nenhum açúcar) ou só com marmelo (em cujo caso é preciso mais açúcar para combater a acidez dos marmelos).

Trifle de laranja e limão inventado Blonde

2011-10-06T11:31:00.001+01:00

Quando provei este trifle fi-lo a medo: da desgraça, da não combinação de sabores, de um passo maior que as pernas em lides ainda incipientes nesta auto-aprendizagem na cozinha. Aconteceu o oposto. E acho até, sem modéstias mas antes na plena perplexidade, que é o melhor trifle que já provei. Poderia ter sentido orgulho, daqueles imensos de consegui!, mas não. Deu-me para a comoção que me quebra os joelhos e não me saiu um consegui! em exclamação. Foi antes um consegui meio tolhido e íntimo, algo como: eu, afinal, tenho isto cá dentro e não sou a lástima que me fizeram pensar anos a fio dentro da prisão em que vivi. Nem sou a lástima que, de tanto ouvir, ser lástima, acreditei ser. Talvez seja, afinal, na cozinha onde mais expurgo os demónios que ainda me espreitam. Por hoje venci-os mas ainda não consigo levantar a voz para dizer consegui!
Quanto ao trifle (se alguém me disser como se diz trifle em português, agradeço) inventei-o de raiz. Nem nunca tinha experimentado fazer um. Inventei, ponto. Acordei com vontade de fazer uma sobremesa, fui ver a despensa e decidi que tinha de comprar madalenas e mascarpone. Tudo o resto estava cá em casa. Cá vai:

Ingredientes:
8 madalenas
1 pacote de natas (200ml)
1 embalagem de mascarpone (250ml)
Sumo e raspa de um limão
4 colheres de sopa de açúcar
1 copo de água
1 frasco de doce de laranja amarga
1 laranja

Comece por preparar um xarope levando a lume brando num tachinho o açúcar dissolvido no copo de água e no sumo de limão. Deixe levantar fervura durante um ou dois minutos e retire do lume. Numa taça misture o doce de laranja com os gomos da laranja partidos em cubinhos. Numa outra taça bata o mascarpone, as natas e a raspa de limão até ficar uma mistura consistente.
Numa taça de trifle (uma taça que tenha a mesma dimensão no fundo e no bordo) disponha uma camada feita com quatro madalenas cortadas ao meio. Regue as madalenas com metade do xarope de limão. Por cima da camada de madalenas disponha metade da mistura do doce de laranja com laranja. E por cima faça outra camada com o preparado de mascarpone. Repita todas as três camadas com o restante de cada preparado terminando na mistura de mascarpone. Bom apetite!

Que Verão tão benvindo

2011-10-04T20:57:00.000+01:00

Para quem passou as férias no frio (13º graus já era trópicos porque no resto 7º era o normal) e depois chegou aqui à pátria e trabalhou na cidade grande o Agosto inteiro, isto agora é o céu do Verão. chegar a casa à noite e ainda estarem 26º... céu é o que vos digo.

Há que rir de nós próprios

2011-10-03T17:09:00.001+01:00

e das aselhices (azelhices?) das segundas de manhã quando trocamos o frasco de perfume pelo de desodorizante e só não vamos para o duche outra vez porque já estamos maquilhadas, vestidas, acessorizadas... e atrasadas. Vida!!

Casca de queijo recheada com cogumelos à Blonde

2011-10-02T17:24:00.001+01:00

Sempre adorei casca de queijo. E sempre achei um desperdício acabar um Azeitão ou um Serra e deitar a casca fora. há uns tempos alguém me disse que recheava as cascas com ovos mexidos e as punha no forno a derreter. Achei a ideia óptima. O problema é que para mim ovos e queijo é demasiada proteína junta e uma bomba de colesterol. Pensei em seguir a dica mas à minha maneira...

Ingredientes:
Casca de um queijo Azeitão ou Serra e respectiva tampa
1 embalagem de cogumelos (quaisquer espécies)
4 dentes de alho
1/4 de uma cebola média
Azeite q. b.
Colorau
Pimenta
Alecrim
Tomilho
Coentros frescos

No azeite, refogar levemente os dentes de alho e o pedacinho de cebola picados. Quando alourar juntar os cogumelos cortados em pequenos cubos e temperar com os temperos: pimenta, colorau, alecrim e tomilho. Deixar os cogumelos cozer e apurar para perderem a água. Quando os cogumelos estiverem prontos, desligar o lume e polvilhá-los com os coentros picadinhos. Depois, com o preparado dos cogumelos, rechear a casca do queijo e fechá-la com a tampa. Levar ao forno até derreter. Servir quente com tostas.
Nota: A casca do queijo convém ser bem limpa com azeite por dentro e por fora.

Não é um bocadinho cedo para o Natal?

2011-10-01T16:15:00.001+01:00

Mas hoje no supermercado já estava tudo engalanado com bolos-rei, broas, pais-natal de chocolate, guloseimas natalícias e todos os bombons da quadra. Pareceu-me um bocado surreal, com este calor todo e tão cedo no calendário, ser lembrada, assim, de repente, do Natal.

Ele é com cada uma

2011-09-30T11:58:00.001+01:00

Um dia INTEIRO sem saber de notícias do país e quando se dá por ela:
- O Isaltino foi preso (e daí? não era suposto? mas não perde o mandato que é uma coisa que me transcende. e... acho que a história ainda não acaba aqui);
- O Governo acabou com prémios para os melhores alunos (qual é a admiração? eu nem sabia que o Governo dava 500 Euros aos melhores alunos e francamente acho uma idiotice. estudar e ter bons resultados não é em si recompensa que baste?).

Os primeiros dióspiros

2011-09-28T14:58:00.000+01:00

Infância.
Às colheradas.
Vem aí o recolhimento.
Mas ainda está bom.
Adoro. Ponto.

Da minha janela

2011-09-27T21:49:00.001+01:00

Uma pessoa chega a casa de rastos e dá de caras com isto. Eu acho o campo muito giro e tal mas ainda não percebi porque é que em setembro o monte aqui em frente tem de apresentar sempre este lindo espectáculo. (ok, é aqui a 3 kms ou coisa que o valha mas é irritante)

Perda de soberania

2011-09-26T15:47:00.001+01:00

Li isto no Público, isto é, que num novo assomo iluminado, a Merkel propõe perda momentânea de soberania aos países que não cumpram as metas do défice.
Aber Sie spinnen, oder?!

Dias de (alguma) mudança

2011-09-25T21:49:00.000+01:00

Na Catalunha proibiram-se as touradas.
Na Arábia Saudita concedeu-se direito de voto às mulheres.
Mahmoud Abbas pediu à ONU o reconhecimento da Palestina como Estado independente.

Parecem grandes mudanças no sentido de uma ascenção civilizacional que se quer global. Parece-me, no entanto, que se trata mais de declarações de intenção do que propriamente capítulos acabados. É difícil quebrar com tradições medulares e interesses soldados a chumbo. Mas por hoje vou fazer de conta que aconteceu, que não há reversos da medalha, que não é só em 2015 que as mulheres sauditas talvez vão votar, que não há Israel, os Estados Unidos e a indústria tauromáquica.

Almôndegas de perú com batata doce e canela

2011-09-24T15:23:00.000+01:00

Estou tão feliz comigo...

Ingredientes:

Almôndegas de perú (usei uma embalagem com as bolinhas já feitas)

1 cebola

3 dentes de alho

1 tomate

2 cenouras médias

1/2 pimento verde

2 batatas doces grandes

azeite

2 folhas de louro

vinho tinto

mangerona

coentros

colorau

canela

Tapar o fundo de uma panela grande com azeite e alourar a cebola e os alhos picados com as folhas de louro. Quando a cebola estiver translúcida juntar o pimento em cubinhos, o tomate em pedaços e as cenouras em rodelas. Deixar apurar um pouco, deitar as almôndegas e temperar com colorau a gosto, uma colher de café de canela em pó e folhinhas de magerona (usei mangerona que sequei à sombra). Deixar as almôndegas tomar cor e regar com um pouco de vinho tinto a gosto. Quando as almôndegas estiverem quase cozinhadas juntar a batata doce cortada em cubos. Deixar cozer as batatas enquanto as almôndegas também acabam de cozer. Quando se apagar o lume, polvilhar o guizado com coentros frescos picadinhos.

É só mais um dia

2011-09-23T11:25:00.001+01:00

Parece que o Outono chega hoje (no meu tempo aprendíamos que era a 21 de Setembro, mas enfim há coisas maiores que nós e as aulinhas da escola).
Um satélite deve cair-nos hoje sobre a cabeça e é um azar o Astérix e o Obélix não estarem cá para ver.
E a dívida da Madeira, afinal, deve ser qualquer "coisinha pouca" como 5 mil milhões de euros.

Sim, é só mais um dia.

Dia europeu sem carros

2011-09-22T17:06:00.002+01:00

Isso ainda existe?

Food Network e Travel and Living

2011-09-22T11:11:00.001+01:00

A pouca televisão que vejo normalmente resume-se aos telejornais da hora de jantar. Por um lado, gosto de notícias, noticiários, boletins noticiosos, essas coisas assim. Por outro, a escolha televisiva é tão mázinha e o tempo tão pouco que tirando as notícias não há nada. Quer dizer, há o food Network e o Travel and Living e dou por mim a ignorar os telejornais. Já não aguento tanta notícia deprimente sobre um país em que me admiro por estarmos aqui, aqueles de nós que não partem.
O curioso é que, falando com outras pessoas, acho-as no mesmo sentimento que eu e acabamos por chegar à conclusão que só mesmo canais que nos levem daqui para fora em espírito é que andamos a ver por estes dias. Devemos andar todos a arranjar estratégias de manutenção da sanidade mental num país em colapso.

Salada fria de bacalhau

2011-09-21T12:32:00.002+01:00

Esta receita lembra-me as vindimas que se faziam quando eu era miúda. Os pais faziam questão que fôssemos um dia por ano viver as vindimas. Na altura eu não ligava muito mas hoje recordo com saudade o som das pessoas a falar e a cortar cachos, o cheiro de terra seca e videiras de casca em lascas e parras fartas. Recordo-me sobretudo dos almoços. Levava-se grossas postas de bacalhau que se assavam em brasas e se comiam à sombra de oliveiras. Nunca mais comi bacalhau com aquele sabor nem aquele apetite de ar do campo. E lembro-me dos céus de azul profundo dos dias transparentes de setembro. Porque é tempo de vindimas, pensei fazer uma receita rústica de bacalhau.

Ingredientes:

Bacalhau demolhado e cru

Cebola

1 dente de alho

pimento verde

tomate

coentros frescos

azeite e colorau q.b.

Desfia-se o bacalhau para uma saladeira e junta-se-lhe o dnete de alho bem picadinho, cebola às rodelas, pimento em cubinhos e o tomate em quartinhos. Tempera-se com azeite e colorau a gosto. Mistura-se tudo e polvilha-se com os coentros frescos bem picadinhos. É uma delícia.

Os trabalhos que o meu cão me dá

2011-09-20T19:22:00.001+01:00

Trabalhos. Despesas. Ralações. E hoje uma espécie de bebedeira tóxica à conta de inalar nilzoné, ou o raio que aquilo é que se usa para tratar madeiras de exterior.
Sim, à conta do bicho mandei fazer há três anos umas vedações com uns portões a fim de delimitar o espaço do Spotty do espaço jardim da Blonde que o rico bicho tinha assassinado nos repentes alucinados da infância e da adolescência. Ora, as belas das vedações estão precisadas de tratamento e lá fui de lata e trincha em riste tratar das pinturas. Pois...
Pintei uma das vedações (são três) e quando me levantei feliz do trabalho feito ia caíndo da tripeça e só por milagre consegui dar com a porta de entrada em casa tal era a taralhoquice e a zonzice da cabeça. Este meu cão dá cabo de mim...

Sempre a agricultura

2011-09-20T10:38:00.001+01:00

Ontem dei-me ao trabalho aborrecido de ver os Prós e Contras. Era sobre a nossa agricultura e com estes meus interesses agrícolas lá me dispus a ver o programa. Desisti a meio.

Sul

2011-09-19T11:46:00.001+01:00

"Nem sempre viajei para sul, mas nada vi de tão extraordinário como o sul."
Miguel Sousa Tavares, Sul

E neste fim-de-semana foi isso.

Estupidezes que eu oiço à conta do acordo ortográfico

2011-09-18T08:52:00.001+01:00

Para já para já, eu acho o acordo ortográfico uma estupidez e um preciosismo pedante porque as línguas evoluem naturalmente sem necessidade de intromissões legislativas (senão ainda falaríamos todos como o Joane, o Parvo vicentino ou cantaríamos as ondas do Mar de Vigo e ai Deus se verrá cedo e outras coisas que tais).
No "Sociedade Civil" da RTP2 desta sexta-feira (com minúscula) ouvi uma que me deixou no costumeiro estado atónito sempre que oiço falar do acordo. Um telespetador (sem c embora se possa colocar c) não percebia porque é que o Inglês não tem acordos destes e o Português tem de ter. Resposta da especialista: ah e coisa e tal, é de louvar esta aproximação com o Brasil, é um estímulo à comunicação entre os dois países, ou uma coisa parecida mas dentro dos moldes de o acordo ser bom para nos aproximar nações irmãs divididas por História (também podia ser h) e oceano.
Fico parva! Na verdade, nem sei bem qual seja a aproximação. No Brasil vão continuar a escrever umidade e Mônica e nós vamos alegremente escrevinhando humidade e Mónica. Depois, e porque o Inglês veio à baila, alguém está a ver os Britânicos (que agora é britânicos) aproximarem-se dos Americanos (idem) e uniformizarem colour para color e travelling para traveling?
Passo-me!

Palhaçada made in Madeira

2011-09-17T08:45:00.001+01:00

Entre a vergonha, a irritação e a perplexidade, só sei que nada do que eu diga exprime o que eu gostaria de saber dizer sobre a situação madeirense. No meio de tudo, como é possível vivermos num país de desresponsabilizações políticas e ninguém achar nada demais nisso? Como é possível vivermos num país conivente com fraudes? Como é possível vivermos num país que acha normal a corrupção? Como é possível vivermos num país em que se pensa o dinheiro público como um dado adquirido?

E no fim, só quero que me expliquem quanto mais do meu salário e dos meus ridiculamente esticados impostos vai servir para o sorvedouro da Madeira?

Blonde batatas sem nome

2011-09-16T14:29:00.001+01:00

Fiz esta receita para aproveitar batatinhas cozidas que me sobraram e porque, sinceramente, tinha feito uma quantidade pantagruélica e já me estava a fartar de tanta batatinha cozida. Depois de fazer esta receita fiquei danada por não ter tido a ideia mais cedo e agora já só penso em voltar a cozer batatinhas (logo estas que são biológicas e de uma horta da vizinhança). Cá vai.

Ingredientes:

Batatinhas pequeninas cozidas com pele
4 dentes de alho
2 folhas de louro
1 punhado de folhas de magerona fresca picada
2 rodelas de cebola
azeite e colorau q.b.

Cobrir o fundo de uma frigideira com azeite e colocar aí os dentes de alho em rodelas finas, as folhas de louro e as batatinhas cortadas ao meio. Por cima das batatinhas colocar as duas rodelinhas de cebola e temperar com o colorau e as folhas de mangerona. Quando tudo estiver dentro da frigideira, ligar o lume e deixar ganhar cor lentamente. Servir.
Bom apetite!

Eu até gosto de ser PhD

2011-09-15T19:09:00.000+01:00

mas convenhamos que um dia inteiro ao pc não faz nada bem à saúde.
Jesus, que aborrecido este dia.

Eu oiço cada aberração!

2011-09-14T22:06:00.000+01:00

Vi agora uma reportagem sobre o porquê de sermos uma bronca a Matemática. E ainda estou meia parva por ter ouvido que antes de se chumbar um aluno leva-se em conta a sua situação sócio-económica e familiar. Ou seja, fazendo um raciocínio básico: os pobres nunca vão ser bons a Matemática. E somos nós pretensamente uma sociedade igualitária...

A Grécia também já me enerva

2011-09-13T18:26:00.002+01:00

E é só.

Somos todos americanos

2011-09-11T00:01:00.001+01:00

Cansa-me o 11 de setembro. Cansam-me as palavras, as florestas de teorias, as culpas americanas, as culpas terroristas, a Al-Qaeda. Irrita-me a constante alusão a um mundo pós-11 de setembro, como se isso significasse alguma coisa. Farto-me de imagens-choque, de documentários, reportagens e entrevistas, opiniões, relatos e memórias. Mas entendo. Entendo que precisamos todos de uma espécie de catarse para o que os nossos olhos viram naquele dia. Revivemos aquela impossibilidade hollywoodesca tornada real porque ainda a não expurgámos do nosso sistema e ainda a não banalizámos.
Acho que todos nos lembramos daquela terça-feira de um dia bonito e todos, cada um à sua maneira, encontramos maneiras de nos aproximarmos da tragédia, como se comungássemos todos da mesma perda colectiva e aquele atentado não se circunscrevesse ao perímetro americano. Eu encontro essa comunhão ao dizer que tinha acabado de regressar de Nova Iorque e que nessa tarde recebia telefonemas de gente a saber onde eu estava. Aproximo-me daquilo na incredulidade que senti quando vi uma imagem fugaz na televisão de um café que mostrava uma torre em chamas. Pensei que se tratava de uma invenção à americana e só caí em mim quando, para tirar dúvidas cheguei a casa e, na coincidência do horrível, vi o segundo embate. Gritei muda incapaz de gritar e não arredei pé da televisão que me ligava a espaços familiares onde eu queria estar naquela comoção solidária que nos invade em momentos destes.
Mas talvez mais do que o 11 de setembro, lembro-me de acordar no 12 de setembro. 8.00 da manhã e o despertador toca com as notícias. Afinal o dia anterior existira, tão horrível como os meus olhos o tinham visto e tantas horas depois ainda não havia resgates de sobreviventes. Isso e os voos de morte no abismo é o que ainda mais me aflige nisto tudo que aconteceu há dez anos e me farta no demasiado das palavras e das imagens que, ainda que em excesso e excessivas, são tão infimamente capazes de dar uma razão a esta coisa que apenas pronunciamos com uma data: 11 de setembro.

Pinturas

2011-09-09T15:20:00.002+01:00

Porque é que será que quando pintamos os pingos de tinta só caem precisamente no sítio onde não pusemos protecção? Chatice.

Linguini nero di sepia Blonde com camarão e manjerona

2011-09-08T12:23:00.001+01:00

Mais uma receita para entretenimento de últimos dias estivais. E como ainda não sei bem comprar camarões, estes, que na embalagem pareciam do tamanho perfeito, mirraram na cozedura (tenho de ir aprofundar tamanhos de camarão...). Mas no fim ficou uma receita com um sabor muito delicado.

Ingredientes:
1 embalagem de camarão médio (usei uma de 350grs.)
1 molhinho de linguini nero
1 molhinho de esparguete
6 dentes de alho
1 tomate maduro médio
azeite
1 folha de louro
folhas de manjerona a gosto
1 cálice de vinho branco
sumo de 1 limão

Num tacho colocar o azeite, a folha de louro e 3 dentes de alho. Deixar alourar muito ligeiramente e adicionar os camarões, deixando-os alourar também. Antes d eos camarões estarem prontos adicionar o vinho branco e o sumo de limão. Depois de cozinhados retirar os camarões do tacho e pô-los de parte num parato. Adicionar ao molho onde frigiram os camarões um tomate em cubos, os restantes dentes de alho laminados e as folhas de manjerona. Deixar reduzir em lume brando. Entretanto, cozer al dente o linguini e o esparguete com um fio de azeite na água da cozedura. Depois de as masas cozidas juntá-las ao preparado de tomate entretanto obtido, juntar os camarões e envolver. Servir quente.
(Fiquei fã de manjerona que era uma ervinha que raramente uso).

Eu já disse que a Merkel me enerva?

2011-09-07T22:41:00.000+01:00

Hoje nas notícias sou ouvi a senhora, muito irritada e de dedo em riste, dizer: "Griechenland MUSS... Griechenland MUSS... und Griechenland MUSS..." Ela não terá no dicionário outro verbo que não o "obrigar"? Palavra que me feriu os ouvidos e me chateia até à medula. É que até a postura parecia a da ditadora da nossa Europa esboroada. Se não fôssemos nós onde é que os alemães iam apanhar sol? Se não fôssemos nós quem é que lhe ficava com os Mercedes e BMs em segunda mão? E se não fôssemos nós quem é que lhe comprava os electrodomésticos?

Apetece-me escrever

2011-09-07T11:06:00.001+01:00

escrever diferente do muito que escrevo. escrever de tudo e de nada. escrever com o propósito de mim. m as não sai nada.

Tiro o chapéu às mães!

2011-09-05T12:10:00.001+01:00

O meu sobrinho de dez meses veio passar o sábado com a Tia. E a Tia foi com ele comprar o jornal e pão, dois essenciais nesta Casa. Deuses, Cristo, Senhor e todos os santinhos juntos. Primeiro, é preciso um curso para aprender a montar e desmontar o carrinho. Segundo, é preciso músculo para pôr e tirar bebé do carro. Terceiro, sossegar bebé para lhe colocar atilhos e cintos de segurança é uma cowboiada. Quarto, estas operações logísticas são incompatíveis com a manutenção de qualquer "toilete" de gente adulta. Como é que as mães fazem isto todos os dias?!

Onde as crianças dormem

2011-09-03T10:45:00.001+01:00

Fotoreportagem e livro (esgotado) sobre os locais onde dormem as crianças por este mundo fora. Um olhar sobre as discrepâncias em que vive a espécie humana entre o super muito e o céu como telhado. E, se calhar, a constatação que, afinal nem estamos tão mal assim.

Aqui: http://news.yahoo.com/blogs/lookout/photo-essay-where-children-sleep-204230454.html

Sopa cremosa de abóbora Blonde

2011-09-02T12:10:00.001+01:00

Se há uns tempos me dissessem que este blog se arriscava a tornar um diário de experiências culinárias realizadas pela minha pessoa, naturalmente que eu acharia ridículo, no mais eufemista da expressão. A vida tem destas curvas no caminho e, por vezes, depois da curva há uma paisagem qualquer que nos causa algum interesse. E assim me vejo, Blonde Josefina entre tachos, panelas e experiências.
E como me deram uma abóbora estilo Hallowe'en há que inventar usos para a mesma. Googlei sopas de abóbora e como não gostei de nenhuma inventei. Acho que ficou a melhor sopa que fiz na vida...

Ingredientes:
abóbora (usei 4 fatias grossas e acho que deveria ser qualquer coisa como 500 ou 600grs de abóbora)
1 cabeça de nabo média
1 cebola média
3 dentes de alho
1 maçã média (usei maçã riscadinha)
azeite
coentros q.b.
sal a gosto (eu não usei)

Num pouco de azeite refogar a cebola e o alho só até a cebola ficar translúcida. Juntar depois ao refogado a abóbora, o nabo e a maçã em cubinhos e cobrir com água fervente (não colocar demasiada água para que a sopa fique cremosa). Deixar cozinhar os legumes. No fim passar com a varinha mágica para fazer o creme e salpicar a gosto com coentros picados.
Bom apetite!

Doce de Abóbora com Coco Blonde

2011-09-01T15:47:00.000+01:00

Quando eu era pequena, os Verões grandes e a Mãe entre nós, havia uma telenovela de época que passava depois de almoço chamada Helena. Era no Brasil colonial nas plantações de café e havia uma escrava negra que fazia doce de abóbora com coco para a Sinhazinha. A Mãe, que era muito afoita na cozinha, ficou com o doce na cabeça e uma bela tarde fez um doce de abóbora com coco lá à maneira dela. Lembro-me que foi das coisas mais deliciosas que comi na vida e depois disso nunca mais provei o dito doce. A Mãe morreu entretanto e os Verões tornaram-se pequenos.
Como me deram uma abóbora inteira e eu não sei bem o que se faz com abóbora, tirando sopa e abóbora assada com canela que eu provei uma vez na Bulgária, passou-me na cabeça a ideia de tentar uma espécie de doce de abóbora com coco. Acho que me dei bem...

Ingredientes:
1kg de abóbora descascada e despevidada
800grs de açucar
4 cols. sopa de coco ralado
1 col. de café de canela

Limpar a abóbora e cortar em cubinhos pequeninos para um tacho. Juntar o açúcar e a canela e envolver muito bem. Resistir à tentação de juntar água porque ao cozer a abóbora vai largar muito líquido. Colocar o tacho em lume brando até ferver e depois ir mexendo de vez em quando. Quando a abóbora estiver translúcida e bem cozidinha e a calda estiver pastosa, juntar o coco e deixar ao lume por mais dez minutos. Tirar do lume e colocar nos recipientes em que se vai pôr o doce.

E Agosto sai molhado

2011-08-31T22:05:00.001+01:00

De facto, foi um Agosto estranho: trabalhei na cidade de férias, dormi com cobertor e edredão e chovia acanhadamente nos entretantos. Tudo muito esquisito. Aqui no meu campo cheira a terra molhada e o Spotty enfastia-se com os pingos que pegaram de tarde e ainda continuam. Rega-me a relva esta chuva e dá-me saudades de Verão. Acho que talvez agora só para o ano.

Deram-me isto...

2011-08-30T14:53:00.001+01:00

Uma bela de uma senhora abóbora que parece que é menina. E agora Dona Blonde que se amanhe a abrir uma coisa destas. Vai ser giro, vai... Enfim, as delícias da vida no campo.

Mais leitura de Verão

2011-08-29T10:30:00.000+01:00

Recomecei a ler as Notes from a Small Island do Bill Bryson e nunca me fizeram tanto sentido. Dou por mim de caneta e marcador na mão a sublinhar e comentar o livro e as passagens dos sítios por onde ele andou e por onde eu já andei também.
Adoro a escrita dele. Quando fui à Austrália, o livro que li no avião foi o Down Under. De outra vez, em Creta, li o Neither Here nor There, que continuo a achar o seu melhor livro de viagens e que é o seu périplo pela Europa (adoro, sobretudo, a parte alemã no que tem de irresistivelmente cómico). Na cama em Casa li o Mother Tongue que, não sendo um livro de viagens, acaba por ser a grande viagem da diáspora da língua inglesa pela História e pelo mundo. E comprei agora o mais recente, At Home, uma viagem pelos utensílios e coisas que têm feito o quotidiano da vida humana. Ou seja, basicamente tudo o que ele escreve eu adoro devorar.
Não sei porquê, mas há algo na escrita de viagens em Inglês que empresta a este género literário um carácter especial que não encontro em mais nenhuma literatura de viagens noutras línguas. E gosto, sobretudo, de quem escreve a viagem de forma despretenciosa, como um hábito e não como um luxo na arrogância de "eu viajo e tu lês o que eu escrevo sobre onde eu estive e tu não". Detesto o viajante soberbo. O viajante que não vê o detalhe, que vê o sítio como um ponto que existe só para: estive aqui.
Há uma máxima que diz: "to travel is to kill places". Concordo porque vejo as pessoas que viajam na voracidade da fotografia. Vão e já está. O Bryson é tão nada disso...

Lido no spam

2011-08-27T12:38:00.000+01:00

Até dá vontade de fazer: um dia de formação sobre lidar com as personagens difíceis que nos aparecem à frente e nos tornam os dias e a vida menos sorridentes.

This is a day of intensive training with immediate payback ...

Learn to take the offensive against know-it-alls, dictators, snipers, gripers, "yes" people, "no" people, and all of the other contrary characters you confront every day.

Never again fall victim to those who love to make life miserable for the rest of us ...

* You'll learn why they act the way they do.
* You'll find out exactly what to say and do in specific situations.
* You'll become less of a target for their barbs and antics.
* You'll see how to bring out the best in even the worst offenders.

É pena ser em Chicago mas hey Chicago é um encanto...

Caril à moda Blonde

2011-08-26T13:43:00.000+01:00

Nunca tinha feito caril antes. Pensava que era muito difícil... Afinal, era mais outro papão culinário como outro qualquer daqueles que eu enfrento quando entro na cozinha. Inventei, ainda que ache que não tenha inventado grande coisa. Ficou tão bom que até estou envergonhada de tanto orgulho que sinto.

Ingredientes:
1 embalagem de camarão (+/- 350grs)
1 beringela grande ou 2 pequenas
1 cebola média
5 dentes de alho (nada diz que têm de ser 5, claro)
2 tomates médios
1 lata de leite de coco
1 colher de chá de caril em pó
1 mão cheia de coentros frescos picados
azeite q.b.
sal a gosto

Cortar as beringelas em cubos e salpicar com um pouco de sal grosso para sair o excesso de líquido. Num pouco de azeite refogar a cebola e o alho picados. Quando a cebola estiver translúcida juntar o tomate cortado em cubinhos e deixar cozinhar até o tomate ficar mole e bem incorporado no refogado. Juntar depois os cubos de beringela dos quais se sacudiu o sal e excesso de água. Quando a beringela estiver quase cozinhada juntar os camarões, o leite de coco e o caril desfeito num pouco do leite de coco. Deixar cozinhar (eu junto o sal nesta altura). Quando se desligar o lume juntar os coentros picados envolvendo-os no caril. Servir quente acompanhado de arroz branco.
Yummi!

Esta Lisboa que vou descobrindo e me encanta

2011-08-24T19:35:00.001+01:00

20 anos. Regresso à Alemanha para estudar dois anos depois de decidir que ia ser portuguesa. Agosto. Como Agosto sabe ser em alemão: nublado ou de céu amarelo e calor abafado que queima a cabeça. Sinto saudades. Na solidão daquele Agosto lembro-me todos os dias de Lisboa e descubro que ela é branca e que tem uma luz transparente e lavada como eu lia aos poetas e aos expatriados. Lembro-me distintamente de ter falta do azul misturado de Tejo e mar e das colinas que via em branco na minha mente. Aos vinte percebi que gostava de Lisboa e que Lisboa era, afinal, mais especial que todas as cidades e capitais que eu conhecia e percebi que Lisboa me sabia melhor que Berlim ou Munique.

Hoje, por irónicas voltas do destino, fui descobrir um pouco mais dessa Lisboa familiar que tanto e tanto ainda desconheço. Por coincidência é Agosto e se nos meus vinte anos me dissessem que eu ia passar um Agosto em Lisboa eu acharia talvez uma impossibilidade ridícula mesmo que tivesse descoberto que tenho saudades de Lisboa quando estou longe (e estou longe muitas vezes).

Acho-nos uma cidade acanhada que já foi grande. Alva. Uma cidade de estatura pequena como o povo e não uma coisa mastodôntica criada a super leite como as cidades maciças do Norte. Pequena. Criada a sardinhas e queijos de cabra. Mas é mimosa. Tem um quê de graça como o fado lhe canta. Vive entre choradinhos de tristezas e algazarras de folia. Eu continuo "estrangeira" mas Lisboa é uma coisa de azul branco perdida entre mágoas saudosistas e a vontade de ser moderna e nunca agarrar bem a modernidade.

Hoje descobri a Capela de Sto. Amaro. Património classificado desde 1910. Perdida ao pó e entregue aos pombos e penas mortas. Porque é que está fechada a cadeado? Aqueles azulejos mereciam tanto mais que os vissem de perto e não por fugazes vislumbres através de grades negras e sujas. Que deprimente. Empobrecemos sem dignidade esta Lisboa e entregamo-la a um miserabilismo humilhante. Tive vergonha, ali a contemplar o Tejo à frente dos azulejos perdidos num bairro de velhos e escadinhas íngremes. Um canto tão digno e tão desbaratado. Por isso não somos modernos. E por isso, esta Lisboa que eu descubro e descubro amar anda assim meio enxotada ao Deus dará pelas calçadas descalcetadas deste abandono...

Patê de atum light Blonde

2011-08-24T10:50:00.000+01:00

Ando a experimentar inventar ou renovar receitas com iogurte para evitar natas e maionese. Este patê é uma delas e fica muito saboroso e fresquinho.

Ingredientes:

1 copo de iogurte grego (150ml)

1 lata de atum

1 ovo

cebola q.b.

sal a gosto

No copo misturador colocar o atum, o iogurte, cebola picada a gosto e uma pitada de sal. Misturar bem até ficar uma pasta homogénea. Cozer um ovo e depois de cozido picá-lo e juntar à mistura. Misturar mais um pouco até Envolver bem o ovo. Verter numa taça e levar ao frigorífico.

Bom apetite!

O que me surpreende no meu sobrinho

2011-08-22T19:14:00.000+01:00

O que me surpreende mais no meu sobrinho, entre o infinito que me surpreende, é a mãe dele. Como é que a Mana virou mãe é o que me espanta neste contínuo já com quase dez meses. Subitamente vejo-a outra pessoa sendo a mesma pessoa. Às vezes dou por mim a ver se lhe apanho vislumbres da nossa Mãe. E sim, tem vezes que lhos apanho. Certas palavras que só a nossa Mãe dizia e ela diz porque lhe são imanentes, quase geneticamente adquiridas. E depois surpreendo-me por vê-la navegar num mundo dela e dele e vejo-lhe os olhos que se perdem nele por ínfimos segundos mas que são olhos perdidos num território em que ela agora habita e que me é distante. É maravilhoso. Eu fico ali na ombreira daquele universo, um cosmos todo que me admira e me enternece. Falta sempre a Mãe. E agora quando vejo Mana e bebé Manel sinto o bocado que nos foi arrancado tão à bruta.
Mas também me surpreendo no tudo do meu sobrinho. Ignorante em bebés não imaginava de quão zero começamos, de quão tudo aprendemos e de quão rápidos e gigantes são os passos. Vejo-o de semana a semana e a cada uma sinto que mal o reconheço. Leva um segundo o espaço entre o rebolar e o começar a gatinhar. Um segundo o tempo de estar deitado e sentar-se por si próprio. Consegue entreter-se sozinho e isso não deixa de me fascinar. Que mundo existirá ali? Que descobertas o deixarão mais ou menos perplexo com este tudo que ele descobre? Talvez seja a Tia dele quem mais perplexidade encontra em tudo isto. E no fim, aquela boca aberta de riso e viva a vida que ele mostra na plenitude maior do sorriso que diz tudo: o espanto, a descoberta e a felicidade de ser.
Como é verdade que é impossível não nos surpreendermos num bebé...