Café e pão com manteiga

Acalmo. Os dias de bulício ficam para trás até nova vaga. Olho através da janela para o dia que se fez tarde melancólica de neblina e horizontes perto. Chuvisca silenciosamente. Fixo o olhar sem saber onde nos olhos que olham para dentro. O trabalho em espera acumula-se áspero e obrigatório em pilhas de papel desordenadas no tampo da secretária. Desço as escadas sem descer à terra na tarde pardacenta.
Lembro-me de uma canção mole, "Milk and Toast and Honey", tão mole como eu estou. Apetece-me.
Uso a máquina nova que me deu pelos anos a alma grande. Faço o café longo que a Mãe bebia com Sahne (as natas que eu nunca lhe ouvi dizer em Português) mas que eu bebo espartano, no rigor anti-calórico do séc. XXI, e a Mãe viveu (n)outro século. Sai bom, o café, no bom destas máquinas da moda. Há pão de milho em cima da mesa da cozinha que corto desajeitadamente numa fatia generosa e torta. Também há manteiga que sobrou do Natal: manteiga numa casa de sojas de onde o leite foi proscrito. Barro a fatia por entre o cheiro a café feito.
Continuo na moleza de olhar para dentro no dia cinzento em que me apetece café, pão com manteiga e este quebranto. Daqui a bocado trabalho. Agora não. Penso no momento, um momento em que não penso, um momento em que a mente canta baixinho "Milk and Toast and Honey" e eu me lembro de coisas sem perceber que me lembro de coisas...