La pensée en Bardot

Confesso que tirando o trivial da bomba loura dos anos 50 e 60 e das campanhas em prol dos animais não sabia quase nada da Brigitte Bardot. Vi um documentário e não consigo evitar pensar na caminhada que é a vida. Vi-a nos cabelos brancos, nas rugas sem botox, na flacidez do pescoço sem liftings, nas mãos com manchas, nas muletas que usa e penso como é que uma mulher daquelas aceitou tão serenamente a idade. Era a mais rebelde de todas, das Deneuves, das Monroes e das Fondas e talvez por isso tenha seguido o percurso inverso: a rebeldia maior de desaparecer da limelight, de deixar o Tempo cravar-se-lhe no corpo e de não se preocupar que a chamem maluca por pensar que os animais, mais do que os homens, precisam dela. Ando há duas noites com imagens atrozes na mente. Não são imagens de gatos e cães abandonados, são a barbárie que incutimos nos seres que connosco partilham o planeta. Coisas inomináveis, cujo choque que me causaram me perduram no pensamento de tal forma que choque, para aquilo, é um eufemismo.

Gostei da Bardot. Uma daquelas super-Blondes inigualáveis que me lembram que era escusado eu um dia ter querido ser morena para experimentar. Nunca experimentei. Vi aquela mulher nas suas muitas décadas de vida e tive-lhe um respeito monumental. O respeito que tenho por todos os que já viveram, enquanto eu aqui em baixo vou pensando no que faço da minha vida, esperando fazer algo que não a desperdice. Olhando-me no futuro gostaria de ver para trás na realização do passado, sem mágoas, coisas incompletas e, sobretudo, sem arrependimentos. Acho que só a idade nos traz esse apaziguamento: a paz de dizermos que vivemos.