George Michael: A Última Canção (This Kind of Love)

A swan song... E tão apropriada para este meu luto que me não deixa.

George Michael, I'm Inconsolable...

I spent more years having you alive in my life than I had a living Mother. Stupid how things are, the things we take for granted and that suddenly aren't anymore. So stupid...
I'm grieving as though you were a close relative, a loved one in my inner circle of few loved ones. But you were a relative who kept me company so often and for so long. I still can't come to terms with referring to you in the past. I read the news and I'm still perplexed that the man who died is you and not somebody else. Disbelief. Denial. Rage. All those grieving stages I've covered but I don't know when the last stage will happen. Accepting you died and that you are not just secluded away from the world... that's a tough one.
Never have I cried over the passing of a public figure. Not until you died. I cried the entire morning of yesterday. I cried until a loved one, from a time much after you happened to me, took me out to do things that might distract me from the pain of you. Little, momentary solace. The morning today still found me inconsolable. I read all the wonderful obituaries, the eloquent words that now say you were the greatest amongst the great of this Earth but they don't quite mean what you mean to me. Now they are making an activist out of you. Imagine, you an activist! How so very stupid too. They are condensing your genius into a label that you did not seek.
For me, you are not the George Michael of LGBT activism, the George Michael of tabloid scandal. You are the George Michael that pioneered the Boys Bands that sing "Inconsolable". You are the George Michael of the songs that reflected my growing up and were simultaneous with the process of my coming of age. You are the George Michael of incredible vocal range and talent as songwriter of the modern classics. You are pop and every bit the embodiment of what pop is. My heart will always and forever love you but for now I'm inconsolable...
RIP (even if I can't say that just now, not yet...)

George Michael, 1963-2016

Nunca pensei escrever este post. Acho que nem tenho palavras para o choque. My childhood died today. My teenage idol died e eu perco uma parte de mim... I cannot believe this!
Rest in peace thou greatest of artists, my undying memory. Thank you for everything.
Thank you...

Festas Felizes

Saúde. Paz. Serenidade. A todos os votos de Festas Felizes,

Blonde

Dia 9: A Estrada para Chaco

Se o Novo México tem três denominações de Património Mundial UNESCO, quero ir a todas. Já estive nas impressionantes Carlsbad Caverns, levei um balde de água gélida pela espinha abaixo em Taos Pueblo. Resta-me ir ao sítio arqueológico da Cultura Chaco, uma daquelas civilizações antigas e misteriosas que desapareceram sem que se saiba porquê. Estou curiosa, muito. E empolgada porque ruínas arqueológicas e mistério convoca em mim a menina das trancinhas louras que deixei na infância mas que trago sempre comigo e que queria ser cientista.

Sou bem avisada que chegar ao Parque da Cultura Chaco é o cabo dos trabalhos. É um dos parques nacionais mais inacessíveis e, por isso, menos visitados. Nada que me demova, claro. Não há estrada pavimentada até Chaco, não há bombas de combustível nem sítios para parar. As 21 milhas de estrada que não é uma estrada mas uma picada ao estilo africano levam quase duas horas a ser percorridas à velocidade de caracol. Ora são as vacas, ora as crateras, ora os leitos de aluvião (ainda empapados das últimas chuvas).

  A meio do caminho começo a pensar se não vou chegar a Chaco e ter outra decepção enquanto imagino o duro percurso de regresso: as mesmas vacas, as mesmas crateras, os mesmos leitos de aluvião. Acho que talvez me tenha chagado a perguntar o chavão-feito: "Mas onde é que me vim meter?"

 E se há um furo num pneu? E se cai a noite? E se desata a chover numa daquelas tempestades repentinas do grande interior americano? Olho para o céu a cada curva. Os telemóveis não apanham rede. Não admira que ninguém aqui venha. Venho eu.
E quando a estrada já se tornava intolerável, ei-la, a entrada para o passado.

Cheguei!

Dia 9: Cuba

A estrada aberta e desconhecida tem destas coisas. De repente, estamos em Cuba. Não a do Alentejo, não a cubana do Caribe mas uma Cuba com pouco "salero" enfiada no Novo México.

Viva Cuba libre!

Dia 8: Ojo Caliente

Em Fort Davis, no Texas, disseram-me para visitar Ojo Caliente quando fosse para o Novo México. Cai a tarde quando chego na curiosidade de experimentar a água quente que brota da terra. Têm fama estas nascentes e, pelo estacionamento lotado, vejo que também devem ter o proveito da fama. 

Experimento a água e é quente. Faz-me lembrar as fontes termais quentes nos oásis do Sahara. Só que no Sahara a água é livre e os turistas poucos. Aqui fizeram um spa pseudo-chique que aprisiona a água em piscinas para banhos de relax e banhos de energização e banhos detox. Acho tudo uma palhaçada embrulhada em música chill out de flauta de pã que se ouve pelo recinto inteiro. Fujo a sete pés sabendo que não quererei regressar. O meu detox não é isto.